Отпечатки наших пальцев
не стереть с остывших душ
Искажения скитальцев,
проигравших лучший куш
Беспредельная пустыня,
Пересечь нам не дано,
Ветки-шрамы чертят имя,
И февраль, ломая крылья,
Сыплет снегом, как дождем…
Ждать, ждать, ждать… так до бессилья…
И потом… «да… подождем»…